Olga Dominguez Poesía
Autor: Gonzalo Rueda
Datos personales
- Olga Dominguez
- Olga Domínguez (1979) es licenciada en Filosofía, graduada en Trabajo Social y máster en Criminología y Justicia Penal. Es Trabajadora Social en el departamento de Justicia de la Generalitat de Catalunya. Su primer libro de poemas apareció en 2012, "Medeidades"y en 2020 publicó su su segundo poemario, "El tiempo esquinado". Ha participado en numerosos recitales poéticos junto a los músicos Miguel Aranda y Toni Jiménez. Algunos de sus poemas han sido musicados por cantautores diversos, como Javi Jareño o Miguel Angel Bueno.
lunes, 19 de diciembre de 2011
sábado, 26 de noviembre de 2011
jueves, 17 de noviembre de 2011
LVI Rabia y furia irrenunciable
Rabia y furia irrenunciables
con las uñas que se parten
chirriando son la marca
que dejamos al cobarde.
La violencia que viola
por la ley del que no ama
del que emburka, el que maltrata.
No es de género o de alcoba
es el miedo que deforma,
se abre paso y nos condena
a la moral que los ampara.
Hoy es lucha, es batalla
de mujeres reinventadas
que convierten en trinchera
el desvelo de conciencias.
No son putas ni sumisas
son la prueba que esta guerra,
la que dimos por ganada
no se agota en el camino
lunes, 17 de octubre de 2011
jueves, 6 de octubre de 2011
LIV Va de arritmia
Va de arritmia
y de tarima
de asteriscos, de mordiscos
Nota a pie de pie descalzo
con sus rizos, sus conatos.
Va de suerte
y de alegato
quintaesencia de los saltos
al vacío sin permiso
de las redes, los andamios.
Va de rima
y de antimiedo
de tangente, de bombeo
Con su magia y sus audacias
por salirse de la raya.
Va de rumbo
Y de marea
de tesoros, de comedia
Suma y sigue con la apuesta
de vuelos a tu planeta
Va de calle
y de amuleto
de alegría, de entretiempo
Por si acaso me despisto
me pellizcas si despierto.
sábado, 24 de septiembre de 2011
lunes, 5 de septiembre de 2011
jueves, 18 de agosto de 2011
LI Quema el suelo
Quema el suelo
habita el peso
en los párpados,
tus dedos.
Es de noche
pero afuera
cae la luz.
Duermevela
en la conciencia
Arrebato
de locura
los sentidos
despereza
Abrázame.
Que las horas
son de cera
y convierten
la belleza
del abismo
irremediable
de este sexo
en vacío
de dos cuerpos
que agotados
de repente
son extraños.
habita el peso
en los párpados,
tus dedos.
Es de noche
pero afuera
cae la luz.
Duermevela
en la conciencia
Arrebato
de locura
los sentidos
despereza
Abrázame.
Que las horas
son de cera
y convierten
la belleza
del abismo
irremediable
de este sexo
en vacío
de dos cuerpos
que agotados
de repente
son extraños.
martes, 19 de julio de 2011
XLVIII Por si acaso
Por si acaso no viste
que no asumo
que aun paso
los días de puntillas
Mis manos vacías
dibujan maquetas
bocetos de piel.
Por si acaso no insistes
o el miedo nos vence
y no haya quien recuerde
que un día tuvimos
las manos unidas
la piel confundida
y el valor de querer.
L No vendrán a buscarte
No vendrán a buscarte
cuando empiece el frío
Soltarán las cuerdas
lanzarán al río
lo que quede ileso
No hallarán los huesos
de tus pies descalzos
Quemarán la ropa
borrarán el rastro
de tus ojos tristes
No sabrás que un día
fuíste igual al resto
Carne que se asoma
pecho que respira
y el pavor de un llanto
XLIX Se admiten reflejos
Se admiten reflejos
madejas, vencejos
Cualquier impostura
que sirva al engaño
que asfalte el pasado
Nos valen recuerdos
vasijas, amparos
Cortinas de humo
guadañas, los muros
Mesetas y vendas
patrañas, banderas
Mensajes ocultos
campañas de absurdo
Rencillas, costillas
que lancen al perro,
o el mago de guardia
pastor de cadenas
nos salve el pellejo.
Nos sirven tarados
ascetas y palos
Los muertos en fila
la mierda, el contagio
Folletos, carismas
milhojas sin prisma
o andar ensartados
al pudor, al contrario.
Nos bastan las piedras
mendrugos, los puños
Caretas, las venas
cortándose a plazos
El joder y el tener
la razón al saber
que al final resistir
Es buscar un lugar
donde estar, donde huir.
miércoles, 1 de junio de 2011
XLV No te duermes
No te duermes
y me miras
a través
Aun a veces
me pregunto
si es a mí
Todavía
me sorprendo
si a pesar
de los días
de las horas
los menús,
los cafés y
media vida
por contar
sigo siendo
aquella cita
que empezó
con poemas
y una orquesta
para dos
Si los ojos
aun me brillan,
si es verdad
que aquel cuarto
que guardaste
para mí
permanece
para siempre,
si esta voz
de repente
no ha acabado
por sonar
menos clara
que aquel eco
de papel.
No te duermas
si este sueño
ha de traer
nuevos ojos
que ya no amen
lo que soy.
sábado, 21 de mayo de 2011
jueves, 14 de abril de 2011
miércoles, 23 de marzo de 2011
XLII Sírvanse de furia
Sírvanse de furia
de razones, de conciencia.
Levanten las ciudades
las consignas, los mercados
Que se aparte la mentira
Que se aparte la mentira
de esta historia de desahucio.
Suelten lastre, elijan rumbo
rompan lanzas por lo justo.
Que el futuro solo pese
la vergüenza sólo manche
a los que fueron tan cobardes
y esquivaron el zapato.
Márchese el tirano
el asesino de los pueblos
Conquisten libertades
en la plaza los derechos
Que la lucha está en sus manos
y en las nuestras nace un sueño
VIII Aspiras a entender
Aspiras a entender
la ecuación de la duda,
el contorno del fuego
o el trazado del tiempo.
Pretendes formular
el latido preciso,
la palabra adecuada
que descifre el silencio.
Redactas informes
que apaciguen tus miedos,
que deshagan la espiral
del remolino perfecto.
Pero de pronto la lluvia
moja más que de costumbre.
Se precipitan los techos,
resquebrajan los muros.
De repente una caricia
desintegra referencias
y una a una tus verdades
van perdiendo su sentido.
XXXIV Who cares about the ceiling?
Who cares about the ceiling?
The absent waste of tears concealed
spreads over the silent pity.
And the starving bug stares across the darkness
hiding tight this tiny secret:
no one cares who cares of ceilings.
martes, 22 de febrero de 2011
XXIV Si cuarteas los huecos
Si cuarteas los huecos,
escondes los trozos
y me arrancas los restos
devoras las migas
Si congelas las sobras,
olvidas el cambio
y quemas recortes
escupes lo amargo.
Si rompes las grietas
y atas los cabos
calientas la escarcha
o esparces ceniza
Si amputas pedazos,
prendes las astillas
disimulas el rastro
y curas la herida:
¿Qué quedará de nosotros?
II Incapaces de recordar
Incapaces de recordar
el último puente que tendió al abismo.
Insensibles al cosquilleo
que hace tiritar las copas.
Replegado en sí mismo
el acervo se autodestruye:
lo definido muere,
el consenso basta,
para auyentar al tiempo colapsado.
Y nos queda el consuelo
del que se conforma con nada.
Porque nada es todo lo que ha quedado
en nuestro escondite de poetas muertos,
de sueños perdidos.
lunes, 21 de febrero de 2011
XXX Cómo hacen los pasos
Cómo hacen los pasos
para desandar el laberinto.
Cómo los buenos
para no morir de locura.
Las varas ya no miden
sino emplazan
a nuevas formas de ejecutar los quiebros.
Se conmueve el canto
de pura letanía.
Y la esperanza es un cráneo que gime
amordazado.
XXVIII La duda se ha instalado
La duda se ha instalado
en los quicios de las puertas.
Impasible, roedora,
manirota y esperpéntica.
Se anexiona a tus zapatos,
se convierte en lanzadora
de arrebatos intangibles,
de conquistas inexactas.
Surcadora del vacío
que controla las miradas
y embelesa sin querer.
La inocencia se ha colado
por cajones atascados.
Malograda languidece,
se fusila avergonzada.
Por perdida, por ajada,
se empadrona en el olvido,
se publica en una esquela.
Dando pistas al que llama,
convencida que el deseo
hace aguas cuando trata
de afincarse en un colchón.
Lo conforme ningunea
el tributo al que disiente.
Se disipa la mentira
si omitimos del resumen
lo que no se quiere oir.
Jugando a que somos dados
que no pesan en conciencias,
que se lanzan apostando
por sueños ya poco urgentes.
Reediciones de uno mismo
colgadas de la pared.
El amor se ha convertido
en ateo practicante,
maquinaria de gusano
que vacía la manzana
y finge como algo duele
si descubre que no existe
cuando cantan el final.
Medio loco, amoratado,
contenido y asfixiado.
Sigue siendo requisito
de cualquier formalidad.
Y aun así vamos viviendo
a remolque de las risas,
como actores de vanguardia
que han bordado su papel.
Los felices trenta y tantos
satisfechos condenados
a buscar siempre algo más.
Y aun así nos relamemos
las heridas en poemas,
esperando que el que escucha
sea nuestra salvación.
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