Las Deudas de Medea, Festival Acróbatas

X Ahora que ya

Ahora que ya

no te necesitaba.

Apenas nada

o tan poco

que es apenas

casi nada.

Abrir el frasco,

frasco maldito

de cena fría.

Mitigar el frío,

frío odioso

de cama vacía.

Sacudir manías,

repasar el día,

volver a ser

zorro domesticado

que espera atento

su llamada

de salvación.

Ya lo ves

es apenas

casi nada.

O tan poco,

apenas nada,

ahora que ya

no te necesitaba

y llegas

por fin.

IX Sobre tu cabeza

Sobre tu cabeza 
el sustrato
del mundo.
Agua, maíz, las raíces 
avíos, pertrechos, el fruto. 
Color, más 
color, 
los colores 
congregados 
en tus curvas 
eternas, 
maternas, 
de principio a fin 
conectas 
la sangre y la vida 
en tu ombligo. 
Sobre la cabeza 
en sencillo equilibrio 
firme y radiante 
sustentas 
el mundo.

VIII Qué fue de ese bucle

Qué fue de ese bucle
sempiterno.
Turistas ocasionales
de cementerio en pueblo, 
Testigos apasionados, 
de estación exorcizada, 
abandono en casas.
Qué urgencia se vino
a esta acera
de cáscara en suelo
vigilia y cama.
Dónde el caracol
en su tallo seco,
Dónde tu risa
en mi cuello arqueado.
Será el paso,
implacable,
de este tiempo esquinado
de desamor en ciernes,
que mi voz ya no tiembla
y mueren siempre
entre mis manos, mustias
las palabras.

"Arusha", poema XIX musicado por Toni Jiménez

VII Encajar

Encajar

la palabra

apenas dicha,

el orgullo

que aun te engulle

y que esta vez,

por una vez,

sea suficiente

aplastar

a aquella avispa

que aun resuena

en mi cabeza

Quizá es cuestión

de someter

tu verdad

y mis reservas

de cariño

a revisión.

Comenzar

con la tarea

de olvidar

lo que fue tierra,

un rizoma,

mi costal.

Nunca supe

ser de arena

y en el fondo

todo ha sido

un ensayo

de derrota.

VI

Sonríe y desespera

desguazando una mueca,

repasando el contorno

de la nada.

Camina y los huesos

van quebrando

uno a uno

en su cabeza.

La piel no se agrieta

pero tensa las venas,

los minutos serpentean

en círculos eternos.

Una cuesta hacia arriba

que es bajar

y bajar

rodando.

Mi razón es la mirilla

minúscula,

a este flanco de locura

que me escupe

una verdad a la mentira,

-no es normal,

solo mi vida-

Ahora fuma

lagartijas

mientras salta

y salta

y salta

intentando que esas voces

hoy se dejen atrapar.

V Busco

Busco
la tuerca
que perdimos
en el camino
osado de quien
pasea la conciencia
por campos de miedo y sangre.
Y sigo sin entender
cómo fue que volvimos
a la luz delgada
de la ignorancia
pusilánime,
astuta y
ciega.

 

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Tú

Tú,

que partiste

un diente

contra el suelo

a media luz,

danza libre, crepitante,

esquirlas de alba.

Dime,

que se esconde

en la quietud

de no ser nada

más que un fajo

de mentiras enlatadas

sexo aguado

y turbia pose de corsé.

Ellos,

que no cantan

más que rezos

parabién

y un gran cortejo

a la entrepierna

financiera

que acelera decadencias

de una masa soñolienta,

llaman fe

al festín

de los humanos

que han vendido

su precaria

dignidad.

Somos pan,

un candelabro

para ver

no hay más que darse

cabezazos

contra dios.

Encarnar la piel

del lobo

será cosa ya de locos

Nos jodieron

el presente

sin dudar.

Veis

la secuencia

acelerada

de una historia

que amenaza

repetir.

Tomáis parte

o no dais nada

sois de tierra, denostada

de contente y amenaza

de pulir y antes que nada

decepción.

Él,

se relame por mover

tantas fichas

como muertos

ha tragado en su virtud.

No refleja en el espejo

cuantas marcas

deja el duelo,

en la sombra

los malditos

leen despacio

El capital

Y yo,

que jugué

una partida

con un triple

asesino

te diré

que en el tiempo

de descuento

no le tiembla

el pulso

al diablo.

III Quizá es normal

Quizá es normal

y este invierno

sea terreno

abonado

para piedras.

Es extraño

hacer maletas

para ti.

Reincidir

de nuevo

en el fotograma

tramposo y cómodo

de tu voz.

Puede que sea

patológico y tierno

destripar todavía

el hormiguero

y aun así,

encorvada,

repasar la lección primera

al sol de este invierno

tan normal,

quizá  un desierto

abonado

dulcemente

para fósiles.